Сегодня день был таким же, как всю прошедшую неделю. Работа – дорога – дом. Это стало привычным: не удивляло и не радовало. Приелось.
Цунаде поднялась по лестнице, медленно вдыхая запах дыма, распространяющегося по лестничной площадке. Подростки. Никакой нет на них управы...
Но ей нравился этот запах.
Один лестничный пролет, другой, третий... поднимаясь на восьмой этаж. Лифт в этом старом доме уже давно не работал.
Оступившись на последней ступеньке, женщина ухватилась за периллу, чтобы удержать равновесие. Из рук выпали ключи, с громким звоном полетев вниз.
Выругавшись сквозь зубы, Цунаде спустилась на несколько ступенек в тщетном поиске связки.
«Неужели провалились в щель?» - с ужасом подумала женщина, выглядывая через периллу вниз. В подъезде было темно, искать бесполезно...
С тяжелым вздохом Цунаде подошла к двери, судорожно соображая, что же делать дальше. Как ей найти ключи и попасть в квартиру?.. На поиски может уйти слишком много времени...
А ведь даже пойти не к кому... у неё ведь просто никого нет.
Да, были когда-то... Был брат. Был друг. Был любимый мужчина. Когда-то.
Ведь и с обыкновенными соседями не поддерживались никакие отношения. Они даже не здоровались при встрече. С коллегами по работе та же история – только работа. Даже сплетничать с секретаршей шефа за чашечкой капучино – и это было категорически отвергнуто Цунаде.
Уже несколько лет она ни с кем не общалась. Не разговаривала без необходимости. И уж тем более не поддерживала никаких связей.
Она была одна. В своём гордом одиночестве. И её это устраивало. Во всяком случае, она сама пыталась себя в этом убедить.

- Ммм... чувствуешь запах?.. Это кровь... Твоя кровь... Не кричи... Не нужно... Всё равно тебя никто не услышит...